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martes, 6 de julio de 2010

Recordando a Miguel Hernández - II

(Continuación del post anterior)






ELEGÍA - Al guardameta

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Te sorprendió el fotógrafo el momento
más bello de tu historia
deportiva, tumbándote en el viento
para evitar victoria,
y un ventalle de palmas te aireó gloria.

Y te quedaste en la fotografía,
a un metro del alpiste,
con tu vida mejor en vilo, en vía
ya de tu muerte triste,
sin coger el balón que ya cogiste.

Fue un plongeón mortal. Con ¡cuánto! tino
y efecto tu cabeza
dio al poste. Como un sexo femenino,
abrió la ligereza
del golpe una granada de tristeza.

Aplaudieron tu fin por tu jugada.
Tu gorra, sin visera,
de tu manida testa fue lanzada,
como oreja tercera,
al área que a tus pasos fue frontera.

Te arrancaron cogido por la punta
el cabello del guante,
si inofensiva garra, ya difunta,
zarpa que a lo elegante
corroboraba tu actitud rampante.

¡Ay fiera! en tu jaulón medio de lino,
se eliminó tu vida.

Nunca más, eficaz como un camino,
harás una salida
interrumpiendo el baile apolonida.

Inflamado en amor por los balones,
sin mano que lo imante,
no implicarás su viento a tus riñones,
como un seno ambulante
escapado a los senos de tu amante.

Ya no pones obstáculos de mano
al ímpetu, a la bota
en los que el gol avanza. Pide en vano,
tu equipo en la derrota,
tus bien brincados saques de pelota.

A los penaltys que tan bien parabas
acechando tu acierto,
nadie más que la red le pone trabas,
porque nadie ha cubierto
el sitio, vivo, que has dejado, muerto.

El marcador, al número al contrario,
le acumula en la frente
su sangre negra. Y ve el extraordinario,
el sampedro suplente,
vacío que dejó tu estilo ausente.
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Perito en lunas de Miguel Hernández


viernes, 2 de julio de 2010

Recordando a Miguel Hernández - I


Recordamos a Miguel Hernández en el centenario de su nacimiento.
En homenaje a los porteros de las selecciones nacionales que compiten en el Mundial de fútbol que se está celebrando en Sudáfrica, porque ellos también son humanos y pueden fallar.


ELEGÍA - Al guardameta

A Lolo, sampedro joven en la portería del cielo de Orihuela

Tu grillo, por tus labios promotores,
de plata compostura,
árbitro, domador de jugadores,
director de bravura,
¿no silbará la muerte por ventura?


En el alpiste verde de sosiego,
de tiza galonado,
para siempre quedó fuera del juego
sampedro, al apostado
en su puerta de cáñamo anudado.


Goles para enredar en sí, derrotas,
¿no la mundial moscarda?
que zumba por la punta de las botas,
ante su red aguarda
la portería aún, araña parda.


Entre las trabas que tendió la meta
de una esquina a otra esquina
por su sexo el balón a su bragueta
asomado, se arruina,
su redondez airosamente orina.


Delación de las faltas, mensajeras
de colores, plurales,
amparador del aire en vivos cueros,
en tu campo, imparciales
agitaron de córner las señales.


Ante tu puerta se formó un tumulto
de breves pantalones
donde bailan los príapos su bulto
sin otros eslabones
que los de sus esclavas relaciones.


Combinada la brisa en su envoltura
bien, y mejor chutada,
la esfera terrenal de su figura
¡cómo! fue interceptada
por lo pez y fugaz de tu estirada.

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(Continuará)

Perito en lunas de Miguel Hernández

jueves, 2 de julio de 2009

Niño en el mar

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El mar que ruge, iluminado un punto
en su loco desorden,
por el verde relámpago violento,
me trastorna.
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El niño que habla, dulce
y tranquilo, a mi lado,
en la luz de la lámpara suave
que, en el silencio temeroso
del barco, es como una isla;
el niño que pregunta y que sonríe,
arrebatadas sus mejillas frescas,
todo cariño y paz sus ojos negros,
me serena.

¡Oh corazón pequeño y puro,
mayor que el mar, más fuerte
en tu leve latir que el mar sin fondo,
de hierro, frío, sombra y grito!
¡Oh mar, mar verdadero;
por ti es por donde voy -¡gracias, alma!-
al amor!


Juan Ramón Jiménez, Diario de un poeta recién casado (1916)

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martes, 19 de mayo de 2009

Adiós a Mario Benedetti

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En memoria del gran escritor uruguayo fallecido en Montevideo el pasado domingo, a la edad de 88 años. Siempre apelaremos a su poesía para aplacar la pena en nuestro espíritu.



IGUALDAD


En el viejo camposanto
hay sepulcros fanfarrones
criptas / nichos / panteones
todo en mármol sacrosanto
de harto lujo / pero en cuanto
a desniveles sociales /
en residencias finales
como éstas / no hay secretos
y los pobres esqueletos
parecen todos iguales
.
Inventario tres. Poesía 1995-2002. Mario Benedetti


No olvidaremos a este hombre íntegro que seguirá dando luz a nuestra existencia a través de su ingente obra literaria. Descanse en paz.

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lunes, 23 de febrero de 2009

Antonio Machado poeta de España

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Ayer 22 de febrero se cumplieron 70 años de la muerte del poeta Antonio Machado, el poeta más nuestro, el más cercano, el poeta español por antonomasia.

Murió en el pueblo francés de Coillure tras salir de España hacia un dramático exilio que muchos republicanos tuvieron que escoger para evitar la muerte a manos de las fuerzas franquistas, cuando la Guerra Civil se acercaba a su final.

Antonio Machado fue un hombre "bueno" en el sentido "machadiano" de la palabra. Se fue a la otra vida "ligero de equipaje", como él quería.




RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
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Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
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Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
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Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
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Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
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¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
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Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
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Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
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Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.



El Liberal, 1 de febrero de 1908, sin título.
Campos de Castilla, Madrid, Renacimiento, 1912.

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lunes, 9 de febrero de 2009

El mar. La mar

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El mar. La mar.
El mar. ¡Sólo la mar!

¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?

¿Por qué me desenterraste
del mar?

En sueños, la marejada
me tira del corazón.
Se lo quisiera llevar.

Padre, ¿por qué me trajiste
acá?


Rafael Alberti en De marinero en tierra, 1925
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sábado, 17 de enero de 2009

Cuajado en la luz, hirviendo

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Cuajado en la luz, hirviendo,
después de mucha tierra deshabitada de pájaros,
surge un pueblo.
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En abrazada gleba
guardan a sus muertos, mas
el silencio y la arcilla
se levantan y entran
en la vida.
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Pensaba la belleza. Veo ahora
silencio edificado, corazones
amontonados por el amor.
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Veo la vida en el centro de la luz; ya sé
que la belleza no necesita ser pensada.


Antonio Gamoneda. Esta luz.

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martes, 11 de noviembre de 2008

Poeta en Nueva York

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La aurora

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.


La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de número y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

Federico García Lorca

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viernes, 12 de septiembre de 2008

Un bufón y un ángel

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Todos llevamos un bufón y un ángel
un santo y un verdugo
un borracho y un sabio

todos tenemos un adiós llorado
un álamo nervioso
dos o tres bienvenidas

todos miramos a través del sueño
de cristales con vaho
o de amores de otoño


el cierzo nos despeina en un instante
si es que aún conservamos
un fiordo de calvicie

estamos a merced de las mercedes
de las palabras dichas
y las no pronunciadas

hay una suerte que nos viene hecha
y otra que desplegamos
con un poco de suerte

cuando nos inventamos en la noche
quedamos tan espléndidos
que no nos reconocen.

Mario Benedetti. Inventario tres. Poesía 1995-2000

miércoles, 23 de abril de 2008

Poesía viva contra la iniquidad















Hoy, 23 de abril, se celebra el Día Internacional del Libro. En España se entrega el Premio Cervantes 2007 que ha recaído en el poeta argentino, residente en México, Juan Gelman, un hombre que siempre se agarró a la poesía para luchar contra la muerte, sobre todo aquella provocada por la iniquidad del hombre.

Arte poética

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adios,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

(Velorio del solo)